sarah

Ik kan er ook niks aan doen dat ik bij het teruglopen naar mijn plek aan de bar naar je borsten staar. Je weet zelf heus dat die cleevage bij anderen de lust oproept om hun tong ertussen te planten. En als je dat niet weet, schort er iets aan je zelfkennis. De alcohol maakt me schichtig. Bewegingen voelen stroperig. Waarom kijkt die man mij aan? O ja, ik ben een meisje. Niet vergeten. Zit je net dat mens met d’r borsten te beschuldigen van gebrek aan zelfkennis en vervolgens vergeet je zelf een zogenaamd fundamenteel aspect van je wezen.

Ik kan die man aanspreken. Voel behoefte in zijn armen te verdwijnen. Zou hij het snappen? Ik zoek geen sex, maar warmte. Zou ik me bij hem anders voelen? Grote mannen maken kleine meisjes. Ik prik met m’n oog achter z’n blouse en verwacht daar zwart borsthaar aan te treffen. Hè, rare associatie van cleevage met zwart borsthaar. Het wordt tijd om de gedachtenstroom stop te zetten: slapen of praten. Te dronken om te praten, dan maar slapen.